Коктебель

     Здесь нет места, где бы не пахло солёным морем, нагретым  камнем, терпкими соснами, можжевельником, горькой полынью, сладкой сухой травой.
     Здесь каждый день ветер пытается вылепить из облаков образ твой.
                Здесь ты и я в драматической роли
                соловьиного рокота
                стоим у порога маленькой смерти.*

     Здесь каждый вечер солнце, обцеловывая землю, клонится к горизонту.
                Плодится под луной венера.
                Ночная бабочка за лето залетела.
                Инкогнито и, кстати, тэрра
                стремится в абортарий.

      Здесь звёзды вылеплены из красной глины, той самой, из которой лепились Адам и Ева.
                Здесь каюсь всем сердцем
                до страсти – я грешен!
                Любви полководец, задушенный гейшами,
                в боях эротических перемолотый,
                вьюсь, знаменосец мороки, облаком,
                перед тобой преклоняя колена –
                победами вытертые знамёна.
               

 

* – маленькой смертью французы называют оргазм.