Я ненавижу, блин, дописывать стихи...

Я ненавижу, блин, дописывать стихи,
Когда моя свихнувшаяся Муза,
Портвейна мутного натрескавшись до пуза,
Бредёт, икая, в зарослях глухих

Паронимов, хореев, эпиграмм,
Поэм, сонетов, менестрелей, стансов,
Метафор, басен, дактилей, романсов
И этих…. как их там по-русски… анаграмм!

И раздается посреди словесных блямб
Эпитетов, сравнений, аллегорий,
И пр. литературных категорий
Её могучий трехэтажный ямб!

Не то, чтоб Муза злая у меня –
Скорее добрая.… Ну так, слегка с приветом!
Приснилось ей, что стану я поэтом –
А это, граждане, пустая болтовня!

Но из меня конкретно тянет жилы –
Мол, ей поэму выдай на гора,
Да и роман в стихах давно пора,
А это, точно,  форменные вилы!

И мне покоя не дает всю ночь –
То вдруг подкинет неприличный оборот,
То с рифмой мне по-дружески наврёт…
Пусть не мешала бы, не то, чтобы помочь!

И вот уже проснулись петухи…
Зевает Муза –  завалилась спать,
Пускай храпит, чем будет тут зевать…
А я пишу… Возможно, что стихи…



весна-лето 22.07.03