Мы все копаемся во времени, в себе,
И в чем-то там еще особенно глубоком,
С людьми смешавшись в городской толпе,
Плывем течением одним густым потоком.
И кто-то вскрикнет там от боли и тоски,
И вскинет руки вверх ища спенья,
И будет жить один до гробовой доски,
Считая, что познал всю суть везенья.
Но не толпа ломает души нам,
И не толпа виновница страданий,
Внутри у каждого есть свой особый храм,
Ведомый судьбоносностью свиданий.
Хрустальный храм в руках моих дрожит,
Вдруг , кто толкнет- и, разобьется счастье,
И все-таки толпа не дорожит
Тем, что рождается и гибнет в одночасье.
И все-таки толпа не дорожит
© Copyright: Антонина Тесленко, 2003
Свидетельство о публикации №103072100531
Свидетельство о публикации №103072100531
Рецензии
