Сорокалетние боги
Разве я цветок или письмо?
А. Ахматова
Сорокалетние боги спускаются с неба,
Жены земные волнуются, месится тесто...
Сорокалетние боги не любят их хлеба,
Сорокалетние боги как минимум Зевсы...
В платье вельветом встретить пришедшую осень,
Выветрить запахи, мысли, стереть отпечатки.
Брови поднять на соседское “все-таки бросил”,
Тихо заметив – “бросают детей и перчатки”.
Свидетельство о публикации №103072000302