Посвящение Москве

Сказать  по  правде,  мне  Москва - до  фени!
Как  ни  крутись,  а  для  нее  я - жид!
Вот  символ  коммунизма - мертвый  Ленин,
как  бабочка,  засушенный  лежит.

Москва  еще  не  скоро  дурь  похерит
и  слезы  по  России  не  прольет!
Я  знаю,  что  она  слезам  не  верит,
А  кто  не  верит,  тот  на  них  плюет.

Ее  глаза  закрыты,  как  у  Вия,
Исподнее  испачкано  белье.
Москва - ведь  это  вовсе  не  Россия,
а  мизерная  толика  ее.

И  давит  сердце  мне  тупая  спазма:
как  вырывают  с  корнем,  бьют  и  гнут,
на  шабаше  всеобщего  маразма,
язык  российский  и  российский  люд.

Фасад  твой  нов,  да  перекрытья  ржавы . . .
Но  ты,  Москва,  запомнилась  иной:
летящею  из  песен  Окуджавы
Арбатом  над  огромною  страной.

Еще  я  помню  смех,  и  снег,  и  санки,
и  миг,  когда  какой-то  театрал,
билетик  мне  в  театр  на  Таганке,
с  Высоцким  в  “Гамлете”,  за  три  рубля  продал.

Как  прав  был  Мастер,  пошагавший  смело
из  психбольницы  в  лунный  небосвод . . .
В  Москве  прописан  Воланд,  Азазелло,
и  иже  с  ними  Кот  и  Бегемот.

А  ныне  ты,  одетая  в  коросту,
бездумно  давишь  времени  спираль,
И  сеешь  по  Отечеству  погосты,
и  жнешь  не  христианскую  мораль.