Пророк

Под берёзой, в траве, у скрещенья дорог
На зелёном холме, перед самым рассветом
В три-седьмом государстве родился пророк
Но пророк не обычный, а с сердцем поэта

С первых дней он учился витать над землёй
И смягчала она боль бессчётных падений
Как поэт, он не знал, что такое покой
И как всякий пророк он не ведал сомнений

И как только пророку исполнился год
Взгляд обрёл глубину, стал пронзительно светел
Безрассудно и прямо он вышел в народ
Для креста и венца… А народ не заметил

Билось сердце в груди, губы рвали слова
И стремилась душа распахнуть в небе крылья
Но от сытых невежд кругом шла голова
И тянули ко дну нищета и бессилье

Он кричал, он писал, он кривлялся и пел,
Изучив сто законов Актёрского Цеха –
Даже если кого-то затронуть сумел
Этот «кто-то» ему обращался помехой

Что ж, наверное зря… И пора на покой,
Приняв к старости облик Великого Мима
Он сидел на обрыве над жёлтой рекой
И крестил комаров, пролетающих мимо.