Мое счастье на кухне уснуло…-
Толстый плед, аромат молока,
И струятся над спинкою стула
Золотистых волос облака;
Рядом кот ловит лапою листья
Увядающих мартовских роз,
И художник касается кистью
Окон, пачки чужих папирос,
Стен – рисуя чудные узоры,
Сказок. Он их придумал сейчас:
Вот карета. Пружинят рессоры.
Вот фонарь. В нем мерцает свеча.
За трубой балансирует флюгер
(Смотрит в жизнь – где черней, где белей),
И грызутся голодные вьюги,
Как борзые семи королей;
А в саду плотник строит эстраду,
Все смеются. Лишь птицы немы,
И тепло от соцветия радуг
Посреди европейской зимы.
…И пустяк, если краска не ляжет,
Как хотелось стрельцу и пажу –
Он - художник. Он - Андерсен. Я же
На уснувшее счастье гляжу.
И меня не тревожит зря зависть –
Повторить - значит обворовать.
Понял я: нет подобных красавиц,
Научившихся сладко зевать.
28.01.2003 г.
Зимний сон
© Copyright: Войт Игрек, 2003
Свидетельство о публикации №103071700395
Свидетельство о публикации №103071700395
Рецензии