Волны лижут песок

    ВОЛНЫ ЛИЖУТ ПЕСОК.
    17.01.03
    -Мышонок, здесь не стоит строить дом...
    -Здесь красиво.
    Мышонок был не прав с самого начала... Но там действительно было красиво...
    Волны подбирались почти к самому домику, но Мышонку нравилось смотреть, как они лижут песок почти у входа в норку, подгоняя обточенные водой ракушки.
    Я сидел рядом и смотрел вдаль.
    -Мышонок, приближается буря. Надо бы уйти подальше. Волны слишком сильные.
    Серое небо было низким и клокочущим. Я не стал говорить Мышонку... Но человеческие дома на берегу моря так же уязвимы. Когда придут волны, они слижут хрупкие жилища, как слизывают сейчас маленький садик перед мышиной норкой.
    У меня нет ничего. Ни дома, ни людей, к которым я мог бы прийти и сказать об опасности. Есть только Мышонок...
    -Мышонок...
    -Что тебе ещё?
    -Уходи... Буря близко.
    -Мне и здесь хорошо... - В ворчливом тоне Мышонка слышится тёплое смирение с неизбежным.
    Первые волны кажутся игривыми, но они настойчиво бьются в берег. За ними приходят другие, грозные, тёмные.
    Я поднимаюсь в гору. Потому что волны превращаются в безумных чудовищ...
    -Подожди! - кричит позади Мышонок. - Сейчас... - Он складывает домик и бежит за мной, семеня тонкими лапками.
    -Мышонок... Зачем?
    -Я привык к нему.
    -Но это тяжело... Оставь...
    Волна захлёстывает ноги, тянет. Я стараюсь идти быстрее.
    Волны почти гонятся за нами, подстёгивая и насмехаясь.
    ***
    Далеко в море набирают силу гигантские серые хищники, стая хищников. Каждый из которых самоубийца, выбрасываясь на берег, губит себя, чтобы за ним пришли следующие.
    Я замечаю Мышонка. Мокрый, дрожащий, сидит на дереве и крепко держит свой домик.
    -Мышонок?
    -Ага... Промок...
    -Я же говорил, оставь...
    Он угрюмо хмурится и качает головой.
    Волна гонит меня дальше. Он понимает...
    Я возвращаюсь, в кратком промежутке между двумя самоубийствами, хватаю Мышонка и бегу вверх, спасаясь от следующей волны...
    -А домик? - пищит обиженный Мышонок.
    Мы идём вверх, оставляя позади разрушенные дома. Мышонок смиряется, горько вздохнув на моём плече.
    -Это был хороший домик...
    Я не оборачиваюсь, потому что позади не осталось ничего.
    -Будет ещё...
    Волны гонят нас прочь...