Баллада о клинической смерти

Я  не  цеплялся  за  последний  вдох,
когда  во  мне  бабахнула  петарда.
Я  просто  умер,  а  точнее - сдох
от  острого  инфаркта  миокарда.

Кипели  нервы  в  перехлестах  вен,
вбивая  жизнь  отчаянно  в  аорту.
Стучало  сердце  громко,  как  Биг-Бен,
Потом  устало,  всех,  пославши  к  черту.

Смерть  не  черна,  а  красочно  пестра,
Душа  из  тела  в  рай - а  там  малина!
Реанимационная  сестра
мне  вкалывает  грамм  адреналина.

Но  лучше  б  водки  в  шприц, - какой  пассаж!
Не  откажи,  мой  друг-реаниматор!
А  он  опять  мне  непрямой  массаж
и  в  пару  тысяч  вольт - дефибриллятор.

Ах,  стенка  сердца!  Ты  поражена!
Ты  заржавела,  будто  в  море  грошик...
Заплачет  у  постели,  как  жена,
Россия-девочка,  с  косынкою  в  горошек.

Прямая  смерти  вдруг  дала  отбой,
назад  из  греков  путь,  держа  в  варяги,
И  кардиограф  пополам  с  судьбой
кривую  жизни  выдал  на  бумаге.
               
Ну,  вот  и  ладно!  Значит,  будем  жить!
Душа  моя  опять  вернулась  в  тело...
Та  девочка,  связующую  нить,
со  мною  разорвать  не  захотела.

Смерть  отошла,  мне,  погрозив,  косой!
И  пью  я  воду  жизни  из  ладошек
у  девочки  с  белесою  косой,
у  девочки  с  косынкою  в  горошек.