14 июля 1923-2003

Пишу стихи напропалую,
О том, об этом, обо всем.
Стихи? Или слова рифмую,
И нету в творчестве моем
Ни капли смысла, ни таланта,
А так, пустая трескотня.
Не первый год эта загадка
Все так же мучает меня.
И хоть пишу я,вроде, гладко,
В мишень попасть не так легко,
Не попадаю я в десятку,
А попадаю в молоко.
Тому не далеки примеры,
Ведь я не просто так ворчу,
И цели, вправду, как химеры:
Пишу не то, о чем хочу.
Не первый год стихи о Маме,
Покойной матушке моей,
Лежат как неподъемный камень
Во глубине души моей.
Ей было б восемьдесят лет,
И мы собрались в эту дату.
Уже три года ее нет,
И с этим бы смириться надо.
Но нет смирения и нету слов,
Язык убогий их не знает.
И с фотографии на трех сынов,
Или с небес она взирает.
Легко пишу я о другом,
Но почему-то не умею
Писать о самом дорогом.
И у меня  язык немеет.
Я молча чарку осушу.
О ней молчание мое.
Когда-нибудь я напишу
Стихи, достойные её.