Ручка пишет, пишет строчки,
Строчки смысла не имеют,
Не имеют даже точки,
Точки в строчках каменеют.
Каменеют даже пальцы,
Пальцы бедного скитальца,
У скитальца нету цели,
Цели замели метели.
Метели снежные, метели вьюжные,
В южных странах метели не нужные,
Нужные мысли скитальца покинули,
Кинулись в пропасть, в той бездне все сгинули.
Сгинь же сила не чистая,
Чистую душу не пачкай лучистую,
Луч горячего солнца появится,
Появленьем своим многим нравится.
Нравится мне писать глупость всякую,
Всякую чушь, от которой я плакаю.
Плакать в стужу скитальцу не следует,
Следует помнить, что за этим последует.
По следу пойдет он, по зимнему,
К зимнему солнцу, пассивному.
Пас передаст он весне,
А весна передаст его мне.
Мне так хочется точку поставить,
Пост этот нудный оставить,
Оставить глупость разную,
Разную, безобразную.
СТОП!
Февраль – 02.04.2003
Ручка пишет, пишет строчки...
© Copyright: Луз, 2003
Свидетельство о публикации №103071400722
Свидетельство о публикации №103071400722
Рецензии