Живёшь, живёшь себе и – опа,
Какой-то жаренный петух
Клюёт тебя куда-то в темя,
Рождая этим мыслей ропот,
И ты берёшь на плечи бремя
Сказать кому-то это вслух.
Чтоб не пошла идея крахом,
Берёшь бумагу, карандаш,
Жену послав подальше к маме,
На лист кидаешь, как на плаху,
Те мысли (в руки лезут сами),
И рубишь, рубишь эту блаж.
Дух бросив свой на эту плаху,
До самой утренней зари,
Ты будешь Музу долго мучить,
И, даже, дашь немного маху -
Нарубишь дров с избытком кучу
В надежде – лишнее сгорит.
Творчество
© Copyright: А4, 2003
Свидетельство о публикации №103071300679
Свидетельство о публикации №103071300679
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.