У стихов есть мама

Муза - сизая голубка - эта настоящая,
муза - лапчатые ноги - подсадная утка.
Обернулись девицами: первая гулящая,
а вторая вовсе - конченая проститутка.

И ко мне являлась,
И стесняясь, мялась,
вроде бы, влюбилась,
сердце аж забилось!

Я - мужчина, хоть куда - все произошло.
Вот беда - мне б узнать наверняка:
"Стих - рожденное дитя. Чье? В кого пошло?
То ли Музу я ласкал, то ли двойника?"

Было в комнате темно,
она - девочка ранимая
как звезда порнокино,
вся с себя неотразимая.

А вчера опять пела мне на ушко
речи сладкие, похлеще Троцкого,
ну, а я ей в лоб: "Расскажи, подружка,
что ты делала ночью у Высоцкого?"

Ох, она замялась,
ой, слезой залилась.
Показалось малость,
не в меня влюбилась.

Я - мужик, я - лед, камень и кремень.
И суръезный разговор доведу до точки:
"С кем она проводит день,
с кем она гуляет ночки?"

Разберусь я, Музы подлые,
от кого стихи,
сироты мои голодные,
мои байстрюки!

Бедные, несчастные - при живой-то маме.
Чем я думал, старый пень?
Ладно, разберусь, я-мужчина камень!
Поспрошаю, ладно, я-мужик кремень!

Этой ночью
буду ждать.
Ставлю точку,
как пить дать!

Все проверю, не прощу измены.
Эх, лукавая женская природа!
У стихов есть мама, но какие гены
и какая у моих детей порода?