Это - распад, и его уже не остановишь.
Это - последний, несказанный, горький упрёк.
Звуки и рифмы понуро стоят на перроне,
Путь их неблизок, а нынче и вовсе далёк.
Сон наших душ не нарушить и этой потере.
Как тут поверить в добра непрерывную нить ?
Муза стучит в овдовевшие окна и двери,
Вроде ей рады, да некому только открыть.
Это - распад, и слепа, и жестока расплата.
Толпам пришедших никто не отпустит грехи.
Плачет Россия, столица хоронит Булата...
Кто же гитару возьмёт и напишет стихи ?
1997, Москва
На смерть Окуджавы
© Copyright: Олег Гонтарь, 2003
Свидетельство о публикации №103071200483
Свидетельство о публикации №103071200483
Рецензии