Беседа
Судьба?..
- Судьбы-то нет...
Куда? Зачем?
Писать? Кому? И почему не раньше?
И было б проще?
- Кто что захотел.
А выбор? Что он? Дождь. И шум. И ветер.
На улице, не на душе. Не бред?!
Так просто все: есть штампы, есть ответы...
- "Морозы - розы", тоже мне, поэт...
А, впрочем, что с того? Судьба? Дорога?
И никого не спросишь...
- Почему?
Ведь все устали. И вопросов много,
Тех самых, не задашь что никому.
- Он знает все.
Я верю...
- В чем же дело?
Но я не чувствую... Слова. А что слова?
- С них началось все.
С мысли! Нет предела!
- Ошибка.
Понимаю. Что же я?!
- Все начинали так.
Но жизнь - не книги.
И все в твоих руках. И сам решай.
И ты один, хотя мы все едины.
Зачем писать? Что делать?
- Угадай.
Я знаю наизусть.
- Ну да.
А толку? Ты улыбаешься?
- Увы...
"Оно пройдет".
Ведь так? Твои слова?
- Что, слышать горько?
Терять секунды жизни!
- Твой полет...
........................
Дождь кончился. Они поют.
- Кто?
Птицы. Так хорошо...
- А радуга?
Увы.
Что, впрочем, радуга?
- Завет.
Ну да... Стучится.
Пора мне.
- Что ж, прости.
Прости и ты.
Свидетельство о публикации №103071100075