С днём рождения

- С днём рожденья.
- Спасибо.

- Сколько Вам исполнилось?
- Пятьдесят три.

- Хм, не так много.
- Может быть... Бог знает: много, мало ль. Судьба желанию человека не подвластна.

- Почему. Я вот, втрое больше проживу.
- Нет, я до ста лет дожить не хочу, хочу жить пока голова работает, и пока не доставляю никому хлопот.

- Как мой отец... Наверное Вы верующий человек.
- Да. - Моси опёрся о балку, заслонявшую центральную часть окна и служившую нам подоконником.

- Знаете, мне кажется, человек не умеет ценить свою жизнь. Как ребёнок которому родители подарили игрушку - он её сломает очень быстро. Ведь правда?
- Да.

- А, когда рабёнок подрастёт, заработает себе на эту игрушку и купит её, тогда вряд ли он её сломает.
- Может быть.

- Так же и человек - получает жизнь от Бога (если он есть) и, зная, что не приложил никаких усилий, чтобы получить - не бережет её.
- Твой отец - верующий человек?

- Он агностик, то есть верит в Бога абстрактного.
- Это правильно.

- Вы опять быстрее меня докурили.
- Я всегда докуриваю лишь до половины, ты не замечал? - улыбается...

- Нет, а как так получается? Зачем?
- Не знаю - привык. - смотрит задумчиво в окно. - Ну, мне пора.

- Удачного дня. И ещё раз: с днём рожденья.
- Спасибо.

Солнце кидает свои лучи на землю. Внизу всё больше людей, всё больше машин. Скоро парковка будет, как обычно, забита. Велосипедисты проезжают мимо вахтёра, показывая свой пропуск. Им даже не надо останавливаться. Вахтёр открывает "затворку для гостей" - велосипед ведь через "вертушку" не протащишь.

"Они - другие, по другому живут, по другому ценят жизнь - обычные мужчины. Всё осталось, как и было раньше - столетия назад: мужчина отвечает за поддержание жизни и защиту - пищу, войну - рутину, смерть.
А я? И я - другой в сравнении с ними.
А женщины?
Женщины ценят жизнь, ведь они её рождают.
Почему же они умирают?
Часто они жертвуют своей жизнью, ради жизни другой. Иногда во время родов, иногда просто так: спасая душу - сердце.
Но ведь не все и не всегда.
Да, когда они состариваются - появляется чувство выполненного долга - "сотворила" или "спасла", а далее - обыденность, по сути - живая смерть.
Есть во мне что-то от женщины - от матери, но ведь дух отцовский. Соединив их воедино, я смогу не поддаться рутине и мужскому самосожалению.
Но ведь были, наверное, раньше такие, как я. Почему же нет людей, живущих вечно?..."

...пепел упал на джинсы...

"...они умирали раньше всех."