Моя любовь пронзительным набатом,
Стучится в двери, сердца твоего...
Но ты молчишь,как я молчал когда-то.
Когда-то,не с тобой . Но всё равно,
Приходят иногда шальные мысли,
О том,что не потерпит пустоты,
Природа.И взмывая к света мысли,
Одной рукой нас поднимая выше,
Другой судьба опустит до низи.
Но всё не так.Cудьба моё творенье
Её взрастил я собственной душой.
Одной рукой,я ей пишу стихотворенья,
Другой,держу за горло.Не впервой.
Она моё создание,часть крови.
И изменить,я в силах,хоть сейчас,
То,что касается тебя,моей любови :
Сказав,прости,исчезнуть в тот же час.
Но нет ни капельки стремления ,
Терять тебя,хоть ты и не со мной.
Молчишь,в душе копаются сомнения,
А я...люблю тебя, мой нежный сон :
И образы,что даришь мне в смущении,
И,скрытый нетом , тела твоего
И запах ,и груди ошеломление...
И тёплый отклик сердца на любовь.
Письмо, не ставшее прощальным
© Copyright: Б.А.ю, 2003
Свидетельство о публикации №103070900953
Свидетельство о публикации №103070900953
Рецензии