Маленький мир

Наш домик зашорен торчащими створками ставен,
и серым султаном взвился над трубою дымок.
А мы улетаем, за млечным туманом растаяв,
и слезы глотаем, а горло сжимает комок.

Чем дальше порог, тем грустнее и вдумчивей лица.
А может быть это какой-то вселенский порок?
Мы любим свой город, а жить уезжаем в столицу,
по дому тоскуя. Скажите, какой в этом прок?

Мы где-то седеем и, приобретая  недуги,
скудеем душой, пополняя ошибок мошну.
И рвут нам сердца наших поисков счастья потуги,
и тянет туда, где душа ощутит тишину.

А птицы летят нам навстречу, на встречу с восходом,
пылает заря на востоке, меняя окрас.
Как перья в полете, теряем  мы лучшие годы,
и наши птенцы, нам в отместку, сторонятся нас.

Старея, мы бродим по ставшей доступной планете,
и в лавке парижской случайно найдя сувенир,
мы слезы роняем над ним, будто малые дети:
большой глицериновый шар, в нем наш маленький мир.

Мы против тоски перепробуем многие средства,
но память нас будет все время назад возвращать.
И чувство вины перед маленьким городом детства
до самой могилы нас будет порой посещать.

Засыплет тот дворик холодными блестками снега,
когда твоя память встряхнет  глицериновый смог.
И ты ощутишь, как душа устремляется в небо,
из дома, расстаться с которым  ты так и не смог.

29. 06. 2003