От Горок до грузинских Гори,
без посоха, в укусах змей,
бредет святой Варфоломей,
блюющий от фантасмагорий.
Он иссушил в дороге плоть,
в пергамент истончала кожа.
О, как на Францию похожа
страна, куда послал Господь!
Страна, где ядовитый плющ,
Где праведник слащав до рвоты,
Где Сатана так всемогущ,
Где все холопы - гугеноты.
Под улюлюканье и смрад,
под догмы и пороки ада,
в честь сатанинского парада,
Честь заменяет суррогат.
Воззри вокруг, коль ты святой!
Тьма заграбастала трофеи!
И длится ночь Варфоломея...
И нет конца у ночи той!
От Горок до грузинских Гори...
© Copyright: Vladimir Weinstein, 2003
Свидетельство о публикации №103070700830
Свидетельство о публикации №103070700830
Рецензии
Не понимаю,как пропустил это стихо.Может я его раньше читал,но оно меня не зацепило.В этот раз все по другому.
Спасибо!
С уважением,
Вадим
Чернин 15.08.2004 21:51 • Заявить о нарушении
Спасибо!
С уважением,
Вадим
Чернин 15.08.2004 21:51 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.