Пигмалион

В каменоломне скал прибрежных
Звучал уныло молоток.
Удары сыпались небрежно,
Рождая мрамора кусок.

У моря, славного Эгея,
Во мраке созданных пещер,
Скребя породу и потея,
Трудился старый инженер.

Пигмалион – известный скульптор
В последний предзакатный час
Ваял жрецам слепого культа
Уже оплаченный заказ.

Но не рождался лик сатира
Из глыбы мёртвого сырья.
Взамен его, чудная лира
Создала диву бытия.

Увидев рук своих творенье,
Пал ниц старик Пигмалион
И жизнь свою в одно мгновенье
Припомнил, как кошмарный сон:

Лишь только детство отступило,
Он создал чёткий идеал,
Той долгожданной, нежной, милой,
И далее везде искал

Её – живое воплощенье,
Великой силы – красоты.
Её, чей облик и рожденье –
Продукт несбыточной мечты.

Но на просторах всей Эллады
Не встретил женщины такой,
Чтоб глаз и сердце были б рады
Пленяться ею день-деньской.

И от того печали полный,
Чтоб заглушить порыв души,
Нашёл он край уединённый
И поселился там, в глуши.

Работал в сумрачной пещере,
Ваял скульптуры день и ночь,
И утвердился в своей вере,
Что так прогонит мысли прочь.

Но жизни разменяв две трети,
Душа покоя не нашла.
И что же делать? Мысли эти
Вдруг стали явью, и пришла

К нему мечта сама собою,
Родившись в творческом бреду.
Пигмалион своей рукою
На счастье, или на беду,

Создал её – верх совершенства,
Недостижимый идеал,
И как увидел, от блаженства
На землю чёрную упал.

Безмолвно стоя и мерцая
В дрожащем пламени свечи,
Живое воплощенье рая
Пред ним предстало воплоти.

И Афродита наградила,
За верность избранной мечте,
Жизнь в эту статую вселила
В сырой пещерной темноте.