Прогулки с Лондоном

С видом кельтского барона
я добрался до Лондона.
Я — беглец из гиблой зоны —
превратился тихо в зомби.
Я — не правый и не левый,
гость британской королевы —
с озадаченным лицом
заскучал перед дворцом.
Проблеск чопорного солнца
скуп, как узкий глаз японца.
Хитроглазые милорды
видят Лондон сквозь «минольты»,
направляя «мыльниц» дула
на движенья караула.
Двухэтажные папахи,
рук отточенные взмахи…
Марширующая рота
остановится на фото.
Нет дождя, не слышно ветра.
Наложил на них я вето.
Замок, сложенный из пемзы,
бултыхнулся в воды Темзы.
Бой Вестминстерских курантов
удручает экскурсантов.
Росчерк времени капризный
означает бренность жизней.
Детки прыгают фривольно
перед статуей Линкольна,
а в прославленном Гайд-парке
выступают шустро парни
с непонятными речами
и в коробках спят ночами.
Полдень плавает в зените,
а на сонной Бейкер-стрите,
возле дома сэра Холмса
лорд выгуливает мопса.
Вместе, пёсик, погуляем,
на хозяина полаем.
Мне твоя собачья морда
приглянулась больше лорда.
Намотав по Пикадилли
на ступни четыре мили,
движим жаждою открытий,
захожу в ворота Сити.
Я баланс души нарушу
домом с лифтами наружу.
Пересмешник Ричард Роджерс
создал эту непохожесть.
Интуристы, точно черти…
Приструни их, Уинстон Черчилль,
бронзовеющей рукой!
Не к лицу вождю покой.

2000–2003