холодный июнь... июньские экспромты

Не слышен голос падающих звезд...но свет последний, этот свет последний...и время падать листьям настает...когда мир возвращается с обедни...я слышал голос павшего листа...хотел поймать, но осень, плакать поздно...в тот час обедни посреди Поста я догадался, я услышал голос звездный...)))
***
С охапкой жгучих вожделений
По городу шагает лето:
Слегка одетые колени,
И грудь совсем слегка одета,
В слегка припудренном загаре
Все сладости белоналивья,
Прибой акаций, пляска марев…
И в этот час еще Калиф я…
Покуда властен видеть это,
Пока прельщаюсь красотою,
Ныряю безрассудно в лето,
Не вынырну? Ну, Бог со мною…
***
Маха знала, почему ее так зовут...когда колибри напивались нектара и не успевали его переварить, нектар превращался в желудках в волшебную брагу-медовуху, которая превращала молчаливых и серьезных птичек в гомонливых воробьев, которые донимали девчонку...расскажи-расскажи, почему у тебя такое имя, ты разбойница-Машка...или ты вкусно готовишь махУ по-калмыцки (откуда птички знали о калмыках и о разновидности шулюма ума не приложу)?...а на самом деле Маха - это маха, малышка, кроха...
Внезапное ненастье (ну, как в сказке о Железном дровосеке, помнишь?) застало Маху в гараже 9он находился под домом...но дома не стало...нет, с улицы проходящие курицы видели силуэт...но дом исчез...а маха осталась запертой в гараже...как ей выбраться?...тяжело...крик...охрипла...стала Маха петь...и просовывать в щель под воротами снимки из прошлых снов...они были разными - цветы и солнце, звезды и океан, березовый лес (совсем подмосковный, откуда?)...
Волшебник собирает эти снимки в папочку, он потом отдаст ей эту папочку, когда кончится ее страшный сон и она снова будет счастливой...это обязательно будет...Волшебники знают все...
эх. калибрята, опять храпят посреди сказки...ну, до утра...до доброго...)))
***
Поле и небо слились. Беспросветно.
Сине-зеленый салат с мелкой солью тумана.
Возраст майорский, доколе влюбляться корнетно,
Да и любить не пристало уже без обмана…
Поле и небо. Бегу и взлетаю.
Падаю навзничь — иначе не мыслю паденья.
Я не звезда — звонкой паузы для запятая
В полистраничном имен исчисленье…
Поле и небо. Паденья и взлеты
Неразличимы: и те, и другие — до боли…
И не справляются судеб людских эхолоты:
Думаем, в небо взлетаем — а падаем в поле…
***

Падаем в поле. Отава как облако,
Яблоко солнцем наливчатым катится…
Смех жаворонка задиристый об локо-
ток горизонта ударится…Платьице
Ситца небесного тряпица нравится,
Божья коровка совсем не красавица,
Божьих быков гонит молния-палица,
С громом лягушки коробушка катится,
Та, что полна-располна…Зачинается…
Стельное небо дождем обливается…
Полнится колосом рожь-каравайница.
Шепчет смотрины дубрава-нарядница…
***
сказки кончаются там, где пора начинаться...бросить все игры и кануть в режим "бытие"...кто же нарядит всех кукол в нарядные платьица...кто колыбельную Гошке из плюша споет...Знаю, все знаю...еще бы не знать, но приходится... верить и в чудо, и в цветика силу добра...это судьба, а не скушная с виду бессонница...это пора, где не скажут нам сказки "пора!"...)))
***
Двойные игры...правила, крупье...гарсон, мне чай с лимоном и не крепче...двойные игры...буковкой в толпе...нет, целым словом...пусть предлог, так легче...двойные игры...крошится союз...ему соединить не хватит силы...как поезд многоточий канул в юз...наш блиц...и к черту все, пока мы живы!...и был у нас единственный словарь...ему со всеми было по дороге...в нем был Завет, Есфирь, и раб, и царь...и что-то между строк...о чем?...о Боге...)))
***
В дороге. Вестимо. Вернешься туда,
Где зимы как зимы, вода как вода…
И верою пахнет воздух,
Близки и понятны звезды.

Не вслух, но услышу: я рядом с тобой
То ветром по крыше, то талой водой,
Теплом у огня, Радгостом,
«Я празден!»- легко и просто…

Вольюсь в тебя духом и силой…
***
Аудитория. Без ликов Возрождения…
Сдают экзамен. Даже с сединой.
Тест. Правила дорожного движения.
Кому и как проехать стороной.
А мы с тобой сошлись без заверения
И двигались нечетной стороной…
И верили… Остаток от деления
Закончит школу будущей весной…
А нам никак не выйти из затмения…
Хотя протуберанцы и шалят…
И чувства подвергаются копчению
Прогнозом скорбным «около нуля»…
И что за знаком «Прочие опасности»,
И что за словом, вздохом и кивком…
Раз частное с остатком, может, с разностью
Разделаемся вмиг одним рывком…
От минуса до крепких перекладинок,
Что равенством зовутся невпопад —
Пол жизни. Синусоида как впадина,
И каждый уравнению не рад.

***
всем нравится, пока она на сцене (трагедия имеется ввиду)...две капли слез на стареньком катрене кувшинками на стареньком пруду...всем нравится трагедия на сцене...а если до галерки достает...театр-жизнь...и не назначить цену...за право на прижизненный полет...всем нравится трагедия на сцене...не дайте ей край сцены преступить...)))
***
Всего-то: два часа — и на рассвете.
Вези меня, пророчество, вези.
Кто встретит? Да кто встретит, тот и встретит
С рубином на краю ночной грязи…

Вот тут повремени… Ее дыханье
Послушать дай сединкам у виска…
Монисто звезд рассыпали дехкане,
Сорвав все бусы с Млечного шнурка…

Еще не соловьем, а козодоем
Звучат нетерпеливые стихи…
Парные струи звоном о подойник —
Следят, чтоб не проспали петухи…

Кто все проспал, тому и не приснится,
Как заново рождаются цвета,
Росой с себя смывает ночь жар-птица,
К спасенью приступает Красота…

А та, чьему безмолвному признанью
Подвластны все богатства бытия,
Зовет все это чудо утра — ранью…
Ты бросило б такую?…Вот и я…

Всего-то: два часа — и на рассвете...
***
Пять тысяч над уровнем моря...шагов ли...бескрылые птицы...не та турбулентность...пришлось возвратиться...а нам бы укрыться, а нам бы напиться...мы ближе на целых пять тысяч шагов к жилищу богов...нет в том радости...а звезды как бройлеры быстро росли...они убивали...они и спасли...такой вот июль был...Панжешерские звезды...и много чего еще было в июлях...в твоем побывал...вспомнил росы...Под Черниговом белые росы...Костя Самостров был из Чернигова...РС упал рядом с ним...когда я подбежал, труп был изрешечен осколками, а головы не было вовсе...клок белых волос, да белые хрящи гортани...но это было уже в августе...у дороги...у родника...
«Я к розам хочу в тот единственный сад…»(А. Ахматова).«Шутихи» меня подловили: ага!!!Весь вымок. Откуда берется вода?…Досталось не знавшему брода…Шуршу по листве «огорода»…Партер. Рукотворность полянки.И Грот…Вид на чудо с Фонтанки…И радуга. Там, на углу…Приду и уйти не смогу…
***
...не спрашивай - улыбнись...у слепня с глазами - радуг две...а нимбы не отражают...рефлекс закрывает век створки...на Севере белые ночи в разгаре...и радужно ночью...не веришь?...летим...успеют две бабочки?...)))
***
Я корчусь. Черный весь. Под лампой белою.
А боль сиюминутная пытает.
Не знаю сам, что мыслю и что делаю…
И стоном предает предел гортани…

Я кончусь. Мало сил. Пространство целое,
И струны-сухожилия стихают…
Не мыслю сам, что знаю и что делаю
На грани между жизнью и стихами…

Я кормщик. Соль и пот. Заря несмелая.
Как влага тучи гробит и питает…
Не внять, что мыслю, знаю… и что делаю,
Стих пеленая белыми листами…

От корки. Всем загубленным рождениям…
Незрячесть эту жизнь не украшает…
Не спрашивайте, знаю ли, что делаю:
В ответе польза ждет вас небольшая…

До корки. Спазм распятья диафрагменный…
Зарю и небо в соль окрасил белую…
Я создал, то, что не подвластно пламени…
Но не отвечу на вопрос: Что делаешь?…


***
О знаках…
Ты думаешь, что точка над губой
Не может стать причиной философии…
Напрасно…
Мы вернемся к ней чуть позже…
А пока…
Тут что-то…кто у нас метеоролог?…
В проем окна вдруг дунул…и притих…
Родился стих…
Нет…Ленка (замужем за этим) не поймет…
Тогда предложим так: родился…стих…
Тут надобен филолог: родилсЯ?…
И кто придумал …знаю кто…но не скажу…
Так, вся тусовка заскучала…
Читаю Чехова…по памяти…соврал всего два раза…
Никто не догадался…даже я…
Хоть Чехов мой партнер…
Нет, я активный…а он?…мы в шахматы играем с ним по средам…
В четверг мой ланч с Макаровым…
Сергей… да, хоккеист…
Но любит есть биффстроган…
О точке…все потом…сейчас улыбка…
Еще есть две гранаты и обойма…
Но нет ни настроения, ни веры…
Чтоб тут устроить маленький терракт...

Ночное чаепитие. Любовь.
И где-то там на донце чашки —
Под вензель старых мастеров —
Чаинки в бежевой рубашке…
И ночь неслышно приберет
И нас, и эти строки-крошки…
Тот, кто все знает наперед,
Уже негож в любви немножко:
Хоть на соломке полежать —
Постелена своей рукою —
Плюмаж достойный куража…
Виски под завтрашней золою…
Вот потому, раз выпал раж.
Люблю беспечно…и без лени…
Рассвет приходит как мираж…
И щиплют сбитые колени…
***
...уф...добрался до плеча обетованного...теперь можно отправлять автопилот в отпуск на выходные...и плааакатьсяяя...до соплей зеленых...ну, должно же быть в этой Женщине хоть что-то зеленым...а то вот эти фсе...что у ножек (кстати,Ю эй, вы...размер тапочек Золушкиных 35-й...она так всем говорит...на деле 37 в одном из бутиков на Новоарбатской еле налез...)...да...так я о том, что икону сделали из Е. Райзер...да пшли вы...Женщина она...холодно ей...и человек хароший...но Женщина прежде со всеми свойствами этого подвида приматов...м-да, с чего начал забыл...дай бог счастливо кончить...привет, что ль? че нового, Изольда?...)))
***
Словно силки, воркованья.
Слабой голубкой вязнешь.
Крепкие бормотанья, стиснули крепче, чем руки…
С чистыми каблучками выйдешь из терпкой грязи…
Теплой зарею ранней встанешь из черной лунки…
Я не мудрил, все помню: больно ребро ломали,
Гром раздавался карой мыслям — видений смелость…
Возглас поспел за чудом перед моими глазами:
«Господи, ты получилась лучше, чем мне хотелось»…
***
ух ты...Есенин в юбке...)))
Я покину село свое Радово...и отправлюсь искать паруса...эти алые больше не радуют...цвет грядущих не ведаю сам...нет тальянок, так в моде кальяны...нет березок - стриптиз у шеста...только Русь все по-прежнему пьяная...и как прежде не держит Поста...есть жратва для поэтов речистая...есть раздолье поплакать в платок...и сквозь смех пару строчек да выстонать...не накинешь стыда на роток...)))
***
Все замерло…Дуэнья деспотичная и кот…
Сибирский и ревнивый, но хороший,
Долги земные, без прощеных квот,
Все замерло и не мешало больше
Звучанью музыки, слиянию двух тел
Покуда в танце, но еще не вечер…
Все замерло , осталось не у дел…
И мир простерся где-то там, далече…
Кружение по кромке по тесьме,
По самой той — на грани безрассудства…
Угадывалось:…так…еще тесней…
Три такта…колдовства, дыханья, чувства…
Да это вальс…И ангелы кружат,
И демоны, но демоны во фраках…
И ни к чему любовная божба…
Есть вальс и луг…и губы алых маков…
И самые заветные глаза…и самые ответные желанья…
Три такта…вальс…он все за нас сказал…
Предчувствие любви на теплой длани —
Да это длань, не мрамор, не паркет…
И музыка следит за нами строго —
Три такта — вальс. Предчувствий этикет
На теплой длани и под взором Бога…
Все замерло в предчувствии любви…

 ***
сезон дождей...разлук сезон...тут даже слово - не резон...)))
***
Ссылаться на звезды. Скупая привычка…
В тумане, в кромешной грозе…
Мой глаз видит пламя у свечки, у спички —
Мой глаз видит вечность в звезде…
Тесните меня во вселенной — я вырвусь,
Мне нужно — привычка — за край…
Чем ярче звезда, тем значительней минус…
По модулю «минус рай»…
Сочту…И забуду… Шкала астролябий
Откроет глубины в дали…
А взор задержался средь красок и хляби
Картин Сальвадора Дали…
А взор зацепился за краешек юбки,
За солнце, за радуги тын…
За ямб воркования сизой голубки
О снах, о причинах мечты...
А взор зацепился… И слово споткнулось…
И в окна стучится луна…
Тебе, моя радость, счастливо икнулось…Я
 помню…в ответ — ни рожна…
***
прохладный вечер...он не смог остудить своей прохладой пекло дня...я не был человеком: мстить...мстить...это слово кувалдой било в виски...и я стрелял...вот и сейчас рука дрогнула и не написала сразу: "я убивал..."...там тоже была река...и высокие тутовые деревья...кедры...люди что-то кричали, пытались заслониться от пуль ладонями...и падали, падали...когда вернулись, напился и все рассказал молоденькой башкирке...медсестре...как она попала сюда, не знаю...девчонка совсем...как-то привел к ней бойца с панарицием - надо было ногти удалять...упала в обморок...нашатырь под нос и доделать операцию пришлось самому...зачем-то рассказал ей все...она плакала...жалела не убитых мной, а меня...делала ли она минет?...или отдавала любовь, себя...я знаю, что в последний момент я увижу тот вечер, глаза тех людей, которых я убил...и эту медсестру...или ты считаешь, обойдется?
***
Ловлю журавлика...ладони подставляю...ловлю дождинки, солнышка лучи...все это в жизнь как в книжицу вставляю...а кто-то рвет без видимых причин...)))
***
однажды совершенно случайно люди начали заниматься собирательством...все были люди как люди...собирали то, что можно съесть...и только мааленькая девочка собирала звуки, запахи, краски...и была она Босоножкой...)))
***
это было?...не вспомнишь...ну, что тебе стоит...ведь за память не гроши, а жизни берут...отдают, увядают, потом восстают...дарят розы с колючками...или колючки, но без роз...потому что приелись цветы...а еще очень хочется снова и снова повстречать в поднебесье Москвы журавля...а потом тра-ля-ля неумолчное слушать и слушать ( засекал, может очень легко триста слов уместиться в неполной минуте), не запомнить и тысячной доли...потом пить вино...и упиться до капли глазами...мне пора...до свиданья...а лучше, прощай...мы не встретились больше...бывали свиданья...но не встретились люди...такое бывает и в пустыне, и в облаке, что до Москвы...то дороги, конечно ведут непременно к новой встрече, только Храм не построен, и остров на дне...остается запрыгнуть на серую тучку и по радуге снова куда-то лететь...)))
***
Ты жива еще, моя Босножка?...
Жив и я, прощаться не спеши.
Я плесну в бокал зари немножко,
Пузырьки прошупчут нежно шшшшиии...
Тронут по щеке, щекочут губы...
А потом к ним прикоснусь и я...
В этой жизни я совсем не грубый -
Светлый ангел в бездне бытия...
Прилетел с приветом...все оттуда...
Где придется время коротать...
И букетик нежных незабудок,
И бессмертье слов моих опять...
...)))
***
...по соседству с кротами в маленькой норке-каморке жил пуушшшисстый шмель...зззанннуда,- так думали о нем кроты...жжжужжжит что-то под нос всю ночь, а с первым лучом - на службу...бюрократ, наверное...спросить страшно, вдруг укусит...не ведали слепыши, что только шмель умеет делать клевер с люцерной счастливыми...сегодня внучата устали...сказ получился коротким...как ночь...а в пустыне ночи черные...им бы голубого с зеленым добавить, да Матисса иные сюжеты влекут...что-то шмель припозднился...я пообещал внучатам завтра показать, как он из цветка земляники нектар достает...надо бы договорится с ним, чтоб попозировал...вот и арбуза скибку медовую я для него припас...)))
К черту луны!...я клубок и точка...лапкою пырни меня, играй...стать твоим - желание клубочка...эх, как свет-то плещет через край...)))
***
...когда пойду к тебе на свидание, надо не забыть прихватить с собою шкатулочку...пусть она стоит у тебя...там, в круге лампы...и мы будем знать, что в ней живут человечки, и у них своя жизнь...мы их не придумали, они жили и до нас...)))
***
спасибо, мне это понравилось даже больше чая...кстати, ты умеешь варить чай?...)))
***
бизоньих шкур мездрой наружу… шкуры положены в просушку и забыты...так появилась Калифорния (черт, не уверен с орфографией)...костяной фарфор ушел на создание гор...а все, что осталось без чашек - океан...собственно, тоже лужа, но чтобы стать островом в ней, надо быть Биг...)))
Косяком толкают звезды томностью в подвздошье...ты письмом набей мне морду, стану я хорошим...)))
***
...на лепестках клавиатуры пульс нагадал мне заветное "Любит!"...чем-то мешает июнь...м.б. тем, что за плечи не держит...я осязаю пароль, чтобы прийти к тебе...мне нагадали "Любит!"...я приказала: "Сбыться!"...медом залили клавиши...и не набрать мне password...)))
***
над сервизом не плачут
грохнулся
поделом
будут много счастливы
жалко чашечку
вздохом целым
стало блюдце беспарным
оставленным

мы шкафы -
нам не страшен шашель
нападет
так подавится сразу
там на полочке чашка без пары
нам хранить ее очень надо...)))
***
ну, скажи на милость...представь, что в каморке только я и ты...кури, если хочешь...а теперь на чистоту: круг, очерченный лампой зачем сперла...его так уже увидели до тебя, повторенье - мать ученья?...в стихе - злая мачеха, которая гробит поэзию медвежьей услугой...глянь, как красиво, ведь я бы тоже так смогла...так уже не надо...надо по-своему...не ругаюсь, сам такой, но мы договорились без телячестей...ты вериги вообще хоть глазком видала?...крест...крест...блин, запрещаю тебе не уничтожать подобные дневниковости...думаешь, Хлебников так не смог бы?...да сотню строк таких за полчаса...но он искал, корпел, гнил в окопах, чтобы найти свое...он крылья свои искал, чтобы взлететь...дай Бог и тебе найти...)))
***
Осью Осип прошел...осы Осипа жжждали...говорят, на помойке нашли...он искал пропитание...Осип...красота для легенд, а быть гением в жизни - несение креста...жизнь не прожить, ни разу не согнувшись...какая гнусь...поэты умирают в небесах..."не верьте слухам, жил в помойной яме...а умер, как поэты, в небесах"(с)...Осы Осипа жжждали...ну, а город, ладони разжав, просто спал...увозили, бежали, стонали, ели, пили, любили, дрались...и почти никого не касалось, где и как уходили ввысь...только ось...только "Оль"...отозваться небрежно разлуке?...)))
**
суп с котом или с осликом...все же суп...и окурок в период юности был элегантен, но скуп на задумки своей судьбы и карьеры...манили портьеры окна, что лазейкой для взгляда в спальню...кто в спальне?...бестселлер ночи...он живет там давно...откуда он взялся и кто его выдумал, спросим у ослика, если захочет услышать, ответит...может, добавить горячего, ослик?...С Онегинских времен ищу две пары стройных ног...Россию всю исколесил, в Израиле бывал, в Америке искать не стоит - там иная метрическая система...стройность ног представлена занудным сериалом о чем-то скромном в городе большом...следы не целовал, но был на грани...остался гордым, значит, не любил...бывает...ипостась же женских философий постиг безропотно, она давала сласть...а сладкое приятно на язык...бывает ядом чаще, чем хотелось...но мы истории не пишем, а просто в луже изучаем небо..забавненький рефлектор эта лужа...в Архызе есть шестеметровый чудо-глаз...а тут простая лужа - глас вселенной пытается понять, чтоб полюбить...зрачок не справился с таким напором мира, и кега пива резкость нарушает до самого что ни на есть нуля...пора домой возвращаться устало, чтобы жизнь полюбить...на взаимность не хватит стыда...ну, тогда, милый ослик, отведай окрошки, молочком все запей и ложись, если сможешь, бай-бай...)))
***
демон - это тоже ангел...кто виновен, что в служенье приходится одеваться по случаю...просто, весть нужно доставить, а очередь его посыльным быть...
у меня с детства за пазухой картинка сохранилась о демонах с Джинальского хребта...
***
Крадусь по шорохам. Маячит впереди.
Не нахожу причины для рожденья.
И суету сует беру в кредит
Противоядием ночных предубеждений.
Ампельный перемет с вершин луны,
Покачиваясь в такт людских признаний,
Приму за луч. А тень ночной сосны,
Залогом исполнения желаний.
За столько сказов — прожитый расстриг —
От матерных до образцов эстетства,
Себя как лиргероя не постиг,
И не нашел ему ни образа, ни места…
И столько лиц по сказам разбросав,
Остался без единого — живого…
Все строил храмы под чужой устав,
А в свой — ни камня, ни огня, ни слова…
И вот крадусь…