***
Приходит день — приходит пища,
И в слепоте души своей
Мы неизведанное ищем
Средь мыслей и среди людей.
Находим что-то, вновь теряем
И, застывая на бегу,
Усиленно воспоминаем
Былого запах, цвет и гул.
И в прошлых днях, что в черной рамке, —
Всё мечется, сходя с ума,
Душа моя, как иностранка,
Заехавшая в глухомань.
Там, в прошлом, выцвели чернила,
А в настоящем — нет конца
У предложений, что чертили
Мы. Не увидать лица...
Забавных образов цепочка,
Ассоциаций целый ряд
Окончит маленькая точка,
Прервав бессмысленность тирад.
2-9.03.99
Приходит день приходит пища...
© Copyright: Иван Лобанов, 2003
Свидетельство о публикации №103070300879
Свидетельство о публикации №103070300879
Рецензии