Уходя - ухожу, или монолог Музы...

Ну, здравстуйте… Я – Муза. Вызывали?
Пить? – Не хочу! А, ну-ка, руки прочь!
С ума сойти, опять подол порвали –
- ну, как такому чем-нибудь помочь?

Да, молода… Им по фиг, хоть старушку! –
- о, времена, о, нравы… Черт возьми,
сгодится все… Морщинистую тушку?
Да не вопрос!… - Что сделалось с людьми?

Что ни клиент, то «чудо». – Отморозки!
Все норовят снасильничать, избить,
фантазиями так запудрят мозги,
что нереально трудно позабыть

весь этот бред, что творчеством зовется…
Да, измельчал, никчемным стал Поэт,
При этом ведь не тысяче неймется –
- их – миллионы… - Вдохновляю бред…

Меняюсь… В том году нашла морщины
на вечно молодом своем лице,
Так представляют, видимо, мужчины… -
- пора, быть может, думать о конце

карьеры? – Рифмы, ямб уже не в моде,
я слабо понимаю, что творю:
обязанности мне знакомы вроде,
но каждый вечер от стыда горю…

Услышав песни, затыкаю уши –
- Причастна, но терпеть такую хрень
не в силах – мне как наплевали в душу…
Умыться бы… И эдак каждый день!

Мне стыдно появляться на Парнасе –
- Смеются… Впрочем, мне почти плевать:
Все, нахлебалась в этой ипостаси.
Уйду! Куда? – Хоть грядки поливать…

Пусть пишут, пусть поют, пока поется –
- Я дверью хлопну – строить не ломать!   
Перо легонько листика коснется,
и выведет всем сразу: «Вашу мать»!!!