Осень незаконченное

Осень
 
Осень плюется в окно
Желтым сплетением крыш.
Тускло, тесно и темно,
Постпохоронная тишь.
Пахнущий серой асфальт,
Горечь в кармане пальто.
Город уехал на бал.
Городом правит Никто…
 
В это время я
Разрубаю носком
Вязкий яд тишины.
Потеснись, земля!
Начинается взлом
Самой крепкой стены –
Веры.
 
Как это – веры? Серьезно?
Но мы же ЗНАЕМ, что Город мертв.
Не смеются дети, не плачут взрослые.
Кто здесь посмеет перечить нам? Кто?
Здесь мы поставили бронзовый памятник
Тем, кому меньше других повезло.
Мы обнесли это место оградой,
Чтобы наружу не выпустить зло.
Мы написали учебник истории
Города-призрака, города-сна.
Мы провели в наблюдениях годы –
Здесь никогда не наступит весна.
 
Соскребаю ногтями пыль.
В кирпиче ни капли тепла.
В это время Те, что забыли,
Мне кричат, что я умерла.
Доказательства сыплются градом,
Я могла бы поверить во всё.
Но я Помню… и эта ограда
Не замкнет меня пыльным кольцом.
 
***
Дул каменный ветер,
Мы шли по дороге,
Слепые следы кровоточили в ямах.
На черном на свете
Святого порога
Согбенные музы следили за нами.
А мы им глаза
Затыкали законом.
А мы их по весу на чаши бросали.
Тогда они просто
Закрыли наш Город,
А мы на пути-без-конца растерялись…
 
***
– Нет , ничего подобного!
Пусть мы пришли Оттуда,
Но эта черная родинка
Вовсе не дом Людям.
Это всего лишь прошлое,
Мы совершенно другие.
Там – все чужое, пошлое,
Мы так и думать забыли!
Мы сильные, смелые, светлые –
Три метра длиной наши души! –
Мы строим свой мир! А Это…
Пример того, что мы лучше.
 
В это время я
Измеряю душой
Землю.
Шарик нельзя разглядеть.
Теперь задача ясна.
Расшатать стену.
А после хоть умереть.
Внутри моего Города
Много уютных кладбищ,
Там меня ждут.
Те, кто просил о помощи.
Те, что вернули мне Память
И этот путь.
 
***
В моем городе вечерами
Гудели трамваи.
В моем городе сочиняли
Песни и сказки.
В моем городе выливали
Помои из окон.
В моем городе расцветали
Улыбки богов.
 
***
-- Послушайте, Вы – несуразица,
Вас нет, Вы химера, Вы хаос!
Боги – придумка праздности,
Их не было и не осталось.
 
Слепые… что же мне сделать,
Чтобы вернуть вам ваше?
  В этот момент ветер
Приносит эскиз карандашный.
На желтом листке роза,
Проросшая из цемента.
И надпись: любая угроза
Не стоит ни розы, ни цента.
 
осень 2000