Я иду – чуть-чуть сутуловатый,
лысоватый – словно весь из ваты.
Без конца мои аксессуары
мне твердят, что их владелец – старый:
где бугрились мускулы – там складки,
горько то, что прежде было сладким,
где была прямая, там кривая,
солнце греет – да не согревает,
солнце светит – да линяет краска...
Только это присказка – не сказка.
Ну, а сказка проплывает рядом.
Ну, а глазки завлекают взглядом.
Как идёт, как выставляет ножки! –
будто бы сошла с суперобложки!
Чувствую, как тает лет обуза,
и невольно втягиваю пузо.
Набухают мускулы под кожей,
и искрится день – такой погожий!
Здравствуй, сказка!
Возвращайся, юность!
Вот она прошла –
и(!) – оглянулась(!).
Оглянулась...
посмотрела странно...
Дескать, я – не из её романа.
Вот и всё.
И сказка отзвучала.
(Можете читать её с начала.)
Сказка
© Copyright: Илья Войтовецкий, 2003
Свидетельство о публикации №103063000333
Свидетельство о публикации №103063000333
Рецензии