Ирландский боевик в руке с винтовкою,
Наводит перекрестье с привычною сноровкой!
Пуля, отразившись от афганских гор,
Шныряет по свету до сих пор.
Горят знамена, лежат иконы, мычат попы,
Кидают протухшие фразы большие умы.
Летают не птички - президенты,
Фиксируют разлиные красивые моменты!
Красный Марс в соцветьи траурных полос,
Скоро, скоро падет зарвавшийся колосс!
Еще одна ступенька в осклизлости сует,
ветер с запахом пороха в нашу сторону дует...
Запах пороха
© Copyright: Роман7, 2003
Свидетельство о публикации №103062800619
Свидетельство о публикации №103062800619
Рецензии