О жизни...

Вот я как тот чудак,
Который сделал все не так
И мой костер увы, сгорел
Но никого не обогрел -
Он не успел...
Остались только пепел и зола.
И отблеск того пламени в глазах...


Не успел. Не успел. Мало,мало,мало времени. Чертовски мало времени было дано. Как на школьном экзамене. Тянешь билет.
Пять минут на подготовку. Ответ. Неверно. Садись, два.
Не тот я ? Не тот, кто ей был нужен. Забавно. Хороших девочек тянет на плохих парней. "Она не хорошая девочка".
Значит я, плохой парень? Никогда бы не подумал.
Вот раскрыли мне глаза..."Поднимите им веки, пусть видят они, как бывает когда, слишкмо много в крови...серебра..." (с) Эдмунд Шклярский
Подняли веки вилами. А поворотись ка сынку...
Странная штука. Когда строишь планы на будущее - никогда не сбываются. Как нарочно. И вообще, глупое это дело. Планы строить. Мы строили и строили и наконец построили. Дом, который построил Джек. Не дом. Цирк. А потом ... цирк сгорел, а клоуны разбежались.
Не надо строить планы. Не надо. Не сбудутся - будет больно. "И нам было горько-горько...когда кричат горько-горько-горько..."(с) Пилот.
А если сбудутся - меньше радости будет, от неожиданного выполнения. не стройте планов. Так не бывает.
"Не бывает простого человеческого оранжевого счастья. Это шутка.Обман." (с) Георгинова
Не бывает. Все не так. По-человечески. Жизненно очень.
Жизнь - дерьмо.
Это не подлежит обсуждению.
Можно - попытаться вылезти ихз этотго дерьма с наименьшим ущербом. Как можно меньше запачкаться. Можно сидеть в этом дерьме - чтобы еще больше не заляпаться. Можно даже попытаться словить кайф от сидения. А мы всё чего-то карабкаемся, брызгаем на соседей... и так и не выбираемся.
А любовь придумали для оправдания человеческой похоти...
Любви тоже нет. Выдум-ка. Пустой звук. Любовь это всегда безответно. Один всегда любит больше чем другой. Значит часть любви ввсегда безответна. И вот мы ищем вторую... или второго. Чтобы отдать ему избыток своей любви...
Потому, что когда слишком много нежности и любви на человека изливаешь - ничего хорошего из этого не получается.
Ни-ко-гда.

Серый, серый дождь за окном. Серый как этот город. Серый, как эти люди. Вечно спешащие куда-то по своим неотложным делам. Серые мыши. Крысы. Хотя в сущности, они не така плохи. Это в нас проблема. Это мы воспринимаем эту безликую массу - именно как месиво плоти, грязи, и похоти. Если всмотреться, в каждом лице , в каждом проходящем ммимо человеке можно увидеть что-то. У него свои заботы, у него свои переживания. Но он живой. Время человека в футляре ушло.
Мы сидим в баре, и пьем холодное пиво из пластиковых стаканов. Плевать. Плевать на то, что нету кружек. Плевать на то, что у каждого из нас в сердце незаживающая рана. Ну не у всех, но у двоих - точно.
Это жизнь. Можно радоваться ей. Можно печалиться. Но она такова,какой мы ее воспринимаем.
Город, город, город, город. Большой город. Муравейник. Или улей. Как смотреть. Самка, матка, няни, воины, рабочие...
Все есть. Но люди-человеки-разумные-настоящие-живые - у них чувства есть.
Есть... Наверное. Нас убеждают в этом. Убеждали. А можно и как насекомое жить. Спа-а-а-а-ариваться.
Не чу-у-у-увствовать. Спать. Есть. Пить. Спать. Спать. Спать. Умирать.
А надо ли оно? От чувств ничего кроме боли. Чужое - легче, свое - трудно. Чертовски трудно.
Все мы насекомые...в большом человеческом муравейнике...
Жизнь-ради-кала.радикальные элементы. Можно так, а можно этак.От перестановки слагаемых. Суть не изменяется. Одно и тоже, одно и тоже...
Об этом сотни томов написано. Мы ввсе учим-ся-ся-ся... и учимся. На своих ошибках. Ну чужих - увольте, нет, со мной этого не случится, я другой, я умный, другой... пока гром не грянет, мужик как известно... Ничего. Будет сидеть на печи тридцать лет и три года, до Христова возраста. И бить баклуши. Припрет - вставай страна огромная. До тех пор - авось пронесет. На авось. Юнона и Авось... Извечный этот наш авось.
Обжегшись на молоке, на воду дуют. А молока то хочется. Хочется... Ой как это непросто. Раз и отказаться, от всего, что твою жизнь составляет. Можно, можно - изменить себя, себе, всё и вся...
Ан нет. Я такой, какой я есть. Будь собой. Будь. Будь. Только ты такой - не нужен никому. Вот и сиди себе. И не рыпайся. Не надейся. Не высовывайся. Будь как все.
Следуй за модой. Следи-следи... изменяйся под нужды...
Сарказм... опять. Сарказм. Непонимание. Куда уж нам. Мы люди неместные-глупые-маленькие-необразованные. Да. Не наше дело. Нас не касается. Живи как хочешь. Это твой выбор. Это твой-твой-твой и только твой...
Не может человек один. Один приятель... сказал потрясающую фразу.
Многие путают одиночество с уединением. И еще раз. Чтобы лучше понятно было.
МНОГИЕ.ПУТАЮТ.ОДИНОЧЕСТВО.С.УЕДИНЕНИЕМ, Теперь понятно?
Понятно. Одиночество-башенное-серое-грязное. И вот мы... ищем,ищем,ищем светлого-красного-радостного-а...а... а находим красную кровь, желтое солнце и зеленый хлорофилл.
Это если повезет. А в другом - глаза. Не позволяют. Слепы. Мы слепы как кроты. Как едва родившиеся котята. И всё туда же лезем. Советы даем. Как жить. Кто виноват. Кто виноват? Кто? Кто? Кто , если не мы? Сами виноваты. Сами - блять. а делать то что? А виноват кто? И по-новой...
Спасибо. За что? За не-с-тобой? Не-за-что. Благими намерениями выстлана дорога в ад.
А ад... ад, это все остальные.


Come lay beside me
Ляг рядом со мной
This won’t hurt I swear
Это не больно, я клянусь
She loves me not she loves me still
Она ене любит меня, но еще любит
But she’ll never love again
Но она не будет любить меня никогда
She lay beside me
Она лежит рядом со мной
But she’ll be there when I’m gone
Но она останется здесь, когда я уйду
Like hot scaring darkened steel
Как раскаленный кусок темной стали
Yes she’ll there when I’m gone
Да, она останется здесь,когда я уйду
What I feel
Что я чувствовал
What I’ve known
Что я знал
I take this key
Я взял это ключ
And I bury it in you
И спрятал его в тебе
Because you’re unforrgiven too.
Потому что ты тоже - непрощенная
(c) Mettalica, Unforgiven II

Это о жизни. Просто о жизни. Серой, как грязные тряпки в ведре нашей школьной уборщицы. Школу я закончил давно. Три года назад. Но эти тряпки я помню до-сих-пор. И ее усталое, подернутое морщинами лицо. Это жизнь. Уборщица. Мы все лишь грязная вода которую кто-то идет выливать в унитаз в школьном сортире...