Написать бы про нежность, трезвость,
Про любовь.
Но злосчастная неизбежность –
Про кровь.
Криком рты разрывает ярость:
«Наших бьют!»
Каждый пятый не встретит старость,
Убьют...
Каждый третий с больной печенкой,
Что, вода?
Просто с детства больны мы водкой,
Хана!
Каждый первый грустит о матери
Под гармонь.
И при детях жене «по матери»,
Не тронь!
. . . . . . . . . . . . . .
Написал бы про нежность, трезвость,
Про любовь. Но душа, гори! –
Каждый день просыпаюсь в мерзость
Одичалой, любимой страны.
Любовь-морковь
© Copyright: Хэриот Дж., 2003
Свидетельство о публикации №103062600729
Свидетельство о публикации №103062600729
Рецензии