*** Помнишь наш танец белый

Помнишь наш танец белый
Под музыку белую-белую?
Стихи были тоже белыми
И белым был белый свет
А я был – такой несмелый
Рисовал на снегу мелом
Белым писал по белому
А видел – лишь чёрный цвет

Стихи читают поэты
Стихией считают поэта
А что о себе он думает –
Не скажет даже в бреду
Поэты – они как ветер
Поэты – они как дети
Беззащитны они, поэтому
По воде, как по суху идут

А может, бредут они посуху
По небу идут, как посуху
Разбивая старинным посохом
Облака и привычный уют
И душа у них выжата досуха
И глаза у них выпиты досуха
И с высокого хлипкого мостика
Им не слышно, о чём здесь поют

Только где же теперь те праздники?
Где теперь облака-проказники?
Почему же вокруг всё красное –
Красный даже в глазах туман?
Расхватали полжизни авансами
Проглядели столько прекрасного
А поэту всего-то-навсего –
Посошок да не съехать с ума

Ведь поэт не на час отлучается
Ведь поэт не на миг разлучается
Вдруг обронит, притихший: «Прощайте…»
Вы простите ему грехи
Только вот – не надо печалиться
Ведь бывает же – чудо случается
Вон – листок на ветру качается
Вон – идут по воде круги

…Ты забыла? Не помнишь? Да что ты?
Это было, было – в субботу
…Пустота. До боли, до пота
Только звёзды вскочили с мест
А поэт жизнь играет по нотам
Жизнь играет поэтом. Да что там –
Все играют поэтом, и кто-то
Приготовил лопату и крест