Когда был Пушкин маленький
С кудрявой головой
Везде ходил он в валенках
С крестьянской детворой.
Когда пришла пора ему
Писать свои стишки,
Он быстро сбросил валенки
И нацепил очки.
И вот он как мартышка
С кудрявой головой
С пером в руке и книжкой
Забитой ерундой.
Сидит и пишет строки
Про жизнь свою и баб,
Которым ублажал он
И был для них как раб.
С которыми икшался
На смерть за них пошел,
Чтоб мир им восхищался
И памятник возвел.
Ведь прадед еще в Африке
Ребенку завещал,
Чтоб он в Москве на Площади
Обосранный стоял.
(Простите за Грубую действительность)
Мой Пушкин
© Copyright: Philipp, 2003
Свидетельство о публикации №103062300932
Свидетельство о публикации №103062300932
Рецензии