Бродяга

 
        Шел бродяга по пыльной дороге,
        Отмеряя привычно версту за верстой,
        Был он в рваной рубахе, страшно худой,
        В кровь разбил об острые камни ноги!


         Сверху солнце нещадно палило,
         Воздух горячий над полями дрожал,
         И все это милым было, манило,   
         К себе, усталость валила - он спал.


        О чем же он думал в такие минуты?
        О том, что не откинуть железные путы?
        Об ушедшей жене, уставшей биться в тисках?
        Или все мысли изгнал лютый холод и страх?


        Взглядом суровым, но все же с надеждой
        Он обводил все вокруг, все искал
        Того кем он был, но видел - кем стал,
        И думал он то, о чем не мыслилось прежде.


        Шел бродяга по зеленому лесу,
        Говорил он с травою и речкой на "ты",
        Играя без хэппи-энда жестокую пьесу,
        А на его следах вырастали цветы...