Вот так...

Я уже обо многом писал,
Всё в стихах я упоминал,
Но хочу я писать всё-равно
Видно судьбою мне это дано.

Но о чём же писать, о любви?
Или, "как люди купались в крови"...
О природе, о городах?
Или о собственных мыслях, мечтах.

Может о деве мне песню сложить?..
Или подумать , как дальше всем жить?..
Может о будущем или былом,
Может о том и о сём, о другом.

Может легенду, а может и быль,
Может быть просто пускать в глаза пыль.
Может придумать мне длинный рассказ
Чтоб не смыкать по ночам людям глаз.

Много писал я о службе курсантской,
Не написал о Москве, лишь, Кабакской.
В этом Есенин меня обогнал,
Он чуть по раньше о ней написал.

Вот, не писал о морях я бушующих,
О странах в миру не существующих,
О дальних границах родимой страны,
О ярком сиянии в небе луны...

Так что ж я сижу,
Уж пора начинать.
И странные рифмы
Всплывают опять.

И слово в строку,
строка в стихотворение,
Так снова и снова,
В поэмы, в творения.

Они в переплет,
Переплёты на полку,
Ведь в них всё равно
Ни какого нет толку.

А парочку, тройку,
Я скину в I-Net.
Там всё равно
Для них выхода нет.

О чём же я думал,
О чём же страдал,
О том, что стихов
Мало я написал?

Не мало, не много...
Не в этом проблема,
А в том, что один я
Такая делема...