Беда, как пламени язык,
Нырнёт и выплавит свой яд,
Хоть не страшна порой, на взгляд
Тех, кто давно уже привык
Из первых прикрывать свой зад
Ладонью, пусть даже вторых.
А что поделать, это сущность
Всех земных тварей, да и нас.
Ну, согласись, хотя бы раз,
Да что кривить душой, не так…
Мы, признавая свою глупость,
Спускали не на тех собак.
Но не сознаемся! Не надо!
Зачем? Нас не поймёт никто,
И очень может, будут рады,
Сейчас не в них упёрты взгляды,
Ведь это им не суждено.
Откуда им? Самой судьбой?
Подарок, обретая формы,
Расплавился… не сам собой
(Они искали в жизни норму).
Да, все пытались! Ну и что?
Всё получили, но не больше,
Теперь же это ВСЁ ушло,
Есть грусть потери, но не боль же.
Беда?
Беда
© Copyright: Андрей Александрович Игнатьев, 2003
Свидетельство о публикации №103062100069
Свидетельство о публикации №103062100069
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.