Я вам, мой сударь, жадно внемлю…
Но верно ли прорастет оно,
Из теплых рук упавши в землю –
Пшеницы легкое зерно?..
И может статься, с давних пор
О том ведутся разговоры…
Виной тому не серый город,
Не в спекшейся крови топор…
Неколебимо убежденье –
Так говорит упрямо он –
В эфир протянется растенье,
Сквозь ком земли как пласт времен…
Примерив солнце, как порфиру,
В огне закатного смолья…
Как дерзкий нимб, являя миру
Колючей ости острия…
Достоевский
© Copyright: Амперметр, 2003
Свидетельство о публикации №103062100199
Свидетельство о публикации №103062100199
Рецензии