Выбор

       
Что выбирать, как выбор – звук.
Бери! - чего дают.
Что толку от сердечных мук,
когда повсюду пьют.

Напившись с радостию вдрызг
и окунувшись в грязь,
мы слышим комариный писк
в словах. Так - каждый раз.

И, отмахнувшись от забот,
от времени, надежд,
помойной ямой дышит рот,
изрыгивая бред.

Но выбор есть, все дал Господь:
остаться всем в грязи,
иль встать и вымыть эту плоть,
чтоб рассмотреть вблизи,
что есть за оболочкой той,
стучится что в груди.
Ох, этот выбор.
Слышишь вой
больной души?
Суди! –
чей сеял шаг чертополох,
чей перекресток – крест,
чья воля знала Молох войн
судьба – идеи перст.

Пускай архангелы трубят:
что – плевел, что – зерно.
Но пусть потомки не бранят.
Ведь было лишь – вино.

Запойных лет у нас пора.
Но дышим.  Правда - день.
Пусть, ослепленные вчера,
глаза лишь видят тень.

Привыкнув к свету, разглядим
воды живой ручей.
Один глоток – и все простим,
но не пустых речей.