Привыкший

Три года сквозь, а я всё тот же.
Мне грустно, я пишу нудьгу.
А жизнь идёт, и слово: «Позже.»
Я не люблю, но им живу.

Я не люблю, не ненавижу ,
Не плачу, смерти не боюсь.
Я идиот, привыкший к умной жизни,
В надежде, что над ней я посмеюсь.


Рецензии