Был поэт!

Великий мастер! Был поэт!
Писал он то, что чувствовало сердце.
Душа его была чиста – сверкала золотом. Творенья
Его однажды прочитав,
Еще читались раз помногу,
Ведь глядя в строчки оживали
Все образы, слова и… чувства
Так
Искрился этот мир
И жили люди в нем переживая
Всех героев
Добра и зла
Любовь и горе
Жизнь и смерть
Покой и злобу
На себя переносили все:
Он раскрывал людские души людям
Он был прав.

Но престал писать стихи
Вернее захотел обличить
Образы
              стихов
запечатлеть их форму, смысл, цвет.
Работать начал над холстом
Едва на утро взошло солнце
Он рисовал все так, как есть:
Одно в одно – ни капли больше
Или меньше,
Но все ему чего-то не хватало.
Поправит здесь, исправит там,
Перерисует все до корки…
И так он долго рисовал: ни день,
Ни день и ночь, а… долго.
Жила его картина, мысль играла,
Любила, пела, танцевала,
Потом настал черед теней различных
 марок и мастей
и мысль его ушла в глубины…

На размалеванном холсте
Две пары очертаний слились.
Рука еще водила кисть,
Но мысли перед взором сбились.
Не надо было брать мольберт ему –
Художнику картин из слова,
Ведь мысли ход свободный четок,
А в забытьи… тускнеет…