Никто мне не звонит,
Никто не пишет, не тоскует
И эта грусть порой рисует
Пейзаж унылый на холсте.
Художник в синенькой беретке,
Он бьется будто птица в клетке
Не зная что изобразить
И думает - ну как же быть?
Как поступить с сим буйством красок,
Как тень где надо наложить,
В такой момент он так опасен,
Что хочется быстрее жить.
Его люблю я без остатка,
Он мой кумир, мой бес, мой грех.
Хочу его, я хулиганка.
Родной он самый человек!
Мне дорог он всегда и всюду,
Я слово дам, что не забуду
Его талант, его привычки,
Его махровые глаза!
19.06.2003
Никто мне не звонит...
© Copyright: Фрулини Наташа, 2003
Свидетельство о публикации №103061901560
Свидетельство о публикации №103061901560
Рецензии