Потоки боли

   Без - те - бя
   Я не могу даже читать.
   Я разрываю страницы,
   Они плачут от боли,
   А мне их не жалко.
   Душа моя похожа на свалку
   Прикосновений бродячих.
   Спицы
   Вонзаю в клубок шерсти -
   Наверное, всё-таки двести
       Затоптанных,
       Глупых лет
   Меня рядом с тобою нет.
   Свет.Такой мягкий,
   На пианиссимо вторгшийся
   В извилистые ходы слуха,
   Рапортует.Сухо:
   Утро.Опять.Дикое.
   Господи!Завыть бы,
   Забиться в истерике,
   Отталкивая мгновения,
   В стихотворения слитые.
   Но не могу - дела, заботы...
   Как пчела, потрошу свои соты.
   Нотный стан
           напоминает мне
   Тело нетронутое, твоё тело!
   Нити мелодий на нём написать бы мелом белым:
   Пусть только МНЕ поёт твоя пьяная музыка,
   Пусть только я прочитаю твою партитуру.
   Празднуйте!
   К вам обращается Дура!
   Чувствующая перемены блюд и ветра,
   Незаметно в Деметру превращающаяся,
   В богиню Земли и Силы.
   В тёплый слиток добра и гнева,
   Праведного! Против тех, кто против,
   Против рутины и паутины липкой...
   Я могу только пить(комок в горле):
   Молоко, чай, вчерашнее пиво
   (Противно, но - пью!)
   Потому что - ЛЮБЛЮ!
   Люблю так, что потоки боли
   Давно перемешались с кровью.
   Я просто жду, совершая каждый миг - подвиг.
   Я иду. Чтобы выжить.
   И чтобы лечь.
   Где-то тебя подле.

                5.02.03.