Душа и Муза одиночества

Когда от жизни мало толку так,
Что сбой даёт самообман,
Приходит Муза одиночества
Солёным привкусом в слова.
И это чувство, как хранитель мой
(Защитник или гробовщик?),
От грусти к умопомрачительству
Являет вычурный свой лик.
Я иногда подозреваю в нём
Своей души открытый взгляд.
Ох, лучше б ты не поднимала глаз.
Зачем ещё мне боль твоя?
Но ты внесла преображение
В обычный ход простых вещей.
И, вот, уже играет ветер блюз
На водосточной сакс-трубе,
И барабанит тихо дождь в окно,
Рождает музыка слова,
Которые чуть слышным шёпотом
Ложатся на минорный лад.
Я иногда подозреваю в нём
Своей души бесправный глас.
Ох, лучше б ты не открывала рта.
Зачем ещё мне боль твоя?
Итак приходится гасить её,
Спускать по сотне грамм на дно.
В альтернативе пусть лежит она,
Чем копит в организме соль.
Да, в грусти есть очарование,
Но медленный и верный яд
Сопутствует ей по страданиям -
Сорокаградусный разряд.
Я иногда подозреваю в нём
Костлявой верный инструмент.
Ох, лучше б ты, душа, не маялась,
Не рвалась к ней на тет-а-тет.
Уж коль от жизни мало толку так,
Что сбой даёт самообман,
Приходится идти в сад творчества
И отрывать вновь свой талант,
Пока однажды одиночество
Не истощит его ресурс.
И это факт, а не пророчество:
Тогда я полностью сопьюсь.
Ну, а сейчас подозреваю в том
Всего лишь бред души моей.
Прислушайся... всё так играют блюз
И дождь, и ветер во дворе.