Похмелье, часть 1. Разговор с Солнцем

Утро, рано, где-то пол шестого,
Лежу в кровати вроде бы один,
Чуть жив, хотя дышать стараюсь.
Налит стакан дешевого спиртного.

Необходимо встать, хотя зачем?
Открыть глаза и удивиться?
Увидеть мир через стекло,
Поговорить? Да было б с кем...

Вино...
И сигарета...
Не помогло, еще одна.
Моя кровать – моя вендетта,
Не проходящая война.

Суицид...Нет, к черту,
Надо жить, еще ведь двадцать пять.
Не подводить черту.
... а вот и Солнце: “Что, хватит спать?”

Мой старый друг подплыл к балкону,
свесил ножки, зевнув, испил
еще прохладный с ночи воздух,
И что-то умиротворенно забубнил.

Я: “Привет, рад, что зашел.”
С: “Ну здравствуй, брат, ты все хандришь?”
Я: “Депрессия не отпускает,
       любимая твоя весна лишь
мне нежно лижет душу,
все остальное равнодушно
Я ночь прожил, день наступил,
Он давит грудь, мне душно...

Солнце удивленно смотрело вокруг.

С: «Но почему? Мир полон красок,
Ночью Луна описывает круг,
Рисует тени фонарей, дворовых привидений, масок...
Они скользят по мостовой,
Пугаются стоглазых монументов
И липнут в темные углы
Домов – веков двадцатых постаменты.
А утром я беру метлу,
Мету теней пугливых очертанья,
Бросаю луч в кровавую Луну
И светом избавляю от терзанья.”
 
Я: “Постой...как у тебя все просто:
Пришел, согрел и победил
Всех демонов  моих из ночи?
Моих страстей вечно текущий Нил?”

А ты уверен, брат, что  днем,
Мои кончаются сомненья,
Зачем живу, зачем ищу,
И почему боюсь забвенья?
Что днем мои стихи окажутся красивей?
А росчерки пера соседей
Не обезглавят тело мне,
Ища удачный ритм?”

С: “Твои стихи – твоя забота,
Ведь говорил, – не выставляй,
Поэт ночи – не вечная работа,
Сгорел ты, не прошел и май.
Кого хотел ты удивить?
Неужто Женщин?
Их немало и так ведь было у тебя,
А эти даже злее -
Плеснули в рот, меня повеселив,
тебе змеиного елея.
Друзей?
Они поймут, но ты писал ведь не для них...
Людей, а, может, Бога?
Его волнует белый стих,
А не твои мысли о смерти...”

Я: “Пишу я, как живу,
Быть может, как умру,
но не для выставки,
Хотя на это я иду...
...давай закончим тему. ”

Минуты три стояла тишина.
За окнами мир превращался в строчки,
В моей безумной с ночи голове,
А Солнце грело позвоночник.

На лавку вылезли старухи,
Люд деловой пошел к метро,
Детей под руки принуждали к школе,
А Солнцу было все равно.

Я: “Что заскучал?” – Я Солнце тихо изучал.

С: “Смешной ты все-таки – чудак
Ты прогорел за двадцать пять,
А я тут висну век от века.”
Не повернуть мне время вспять,
И ты состаришься, умрешь...
А может, сдохнешь, не состарясь,
Я ж буду плавать тут один,
С таким как ты со скуки развлекаясь.”

Вдруг Солнце начало мрачнеть,
На лоб его легли ночные тени,
Померкли яркие лучи,
На лике не осталось лени.
В глазах забулькала вода,
В ушах его загромыхало
Солнце свалилось с высоты,
Оставив света опахало.

...И хлынул дождь,
Пришла Гроза, небесной молнии стихия,
Когда-то я ее любил...
И даже ей придумал имя...