Бесславный подвиг наших дней
Забыт, замазан черной кровью,
И тонет в бухте кораблей
Пустой сосуд бессчетной ровни.
Болезнь судьбы, бестактных звуков,
Затерянная скрипка не молчит,
А вьет в бесстрастье барабанных стуков
Златую нить и вой волчиц.
Прощают, тают, возникают,
Кидают мне опавшие венки,
Сухие розы ядом проникают,
Взрывают душные замки…
Бледнеет новая волчица
В затяжном, заспанном броске,
И тает плавленая птица,
Несясь над городом в фате…
И тонет славный силуэт,
Застыв в парадном искушенье,
Как корабли забытых лет,
Поникших в гордом исступленье;
И не угаданная ровня
Роняет жидкие тела,
И будто стала беспокойна
Не мной зажженная луна…
Из цикла «Пессимистические мысли…»
Произведение VII.
VII. Бесславный подвиг наших дней
© Copyright: Мимас, 2003
Свидетельство о публикации №103061701562
Свидетельство о публикации №103061701562
Рецензии