IV. Кругом нас боль и собственные слухи

Кругом нас боль и собственные слухи…
Рожденный слово чтить – погиб…
Нас окружают некромант и духи,
Мы жжем свой дом в аллеях лип.

И расставания, и тайны
Нас не влекут. Чего же ждать?
Мы видим в Родине бескрайней
Стальную клетку. Все продать,

Все разбомбить, не строить,
Продать любовь, честь, горе, смех,
Хранить себя во имя тех,
Кто нам могильник уже роет.

С тоски нам остается выть
И, превращаясь в обезьяну,
Без шерсти старой в яме гнить
И ждать подачки от смутьянов.

Но нет и этого нам мало…
За что нам жить? Не лучше ль вниз
Лететь, лететь, и поздно или рано
Удариться о каменный карниз,
Упасть с разбитой головой
На муравьиной мостовой?

Нет! Слишком мало боли…
Духовной, может, нам чуть-чуть?
Ну что ж, идем те  в славный путь
В России клетку, и без воли
Вы подчинитесь Сатане
На красногривом жеребце.

Он ждет по-своему нас всех,
Лелеет наши главы,
И нам диктует сотни вех
И истину бессмертной славы.

Нас будут помнить как людей,
Забытых братственною спесью,
Как пресловутых циркачей,
Воспетых пародийной лестью,

Нам преклоняться будут в камни,
Взмощенные в чужой могиле.
И свет признания подарят нам ли
В стоящем на коленях мире?

О, Мир! Прости! Прозрей! Проснись!
И вспомни славное рожденье!
Пред пропастию зла остановись,
Услышь сердец бесслышное творенье!

Я кричу… Я надрываю глотку…
Но тишина – насмешливый ответ.
И вдруг луна, споткнувшись о решетку,
Умчалась прочь от наших бед.

 Из цикла «Пессимистические мысли…»
Произведение IV.