Грачи прилетели...

Smoker
А было просто – скальпель, лампа,
И в потных складках лоб врача…
Душа смотрела не на тело,
В котором жизнь уже не тлела,
А на весеннего грача.

Как на сородича по стае,
На черный росчерк, что в окне,
Запечатлен посланьем мне,
Что журавлей – в помине нет.
И нет синиц.
Лишь мокрый снег.
 


© Copyright: Smoker, 2003
Свидетельство о публикации №103061600605
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Smoker
Рецензии
Написать рецензию
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
Написать рецензию     Написать личное сообщение     Другие произведения автора Smoker