Грачи прилетели...

Smoker
А было просто – скальпель, лампа,
И в потных складках лоб врача…
Душа смотрела не на тело,
В котором жизнь уже не тлела,
А на весеннего грача.

Как на сородича по стае,
На черный росчерк, что в окне,
Запечатлен посланьем мне,
Что журавлей – в помине нет.
И нет синиц.
Лишь мокрый снег.
 


© Copyright: Smoker, 2003
Свидетельство о публикации №103061600605
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Smoker
Рецензии
Написать рецензию
Вы простите выпивоху
без мозгов и без яиц:
если я сегодня сдохну,
завтра всех не будет птиц...
)))
Зачёт от Саксаула.

Философский Саксаул   31.08.2024 07:33   •   Заявить о нарушении
+ добавить замечания
А кому какое дело, что кормушка оскудела,
Завтра сами разбирайтесь, чем кормить пичужек райских.
Воробьев, синиц, грачей. Я свободен. Я ничей.
)))

Smoker   05.09.2024 12:00   Заявить о нарушении
+ добавить замечания
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
Написать рецензию     Написать личное сообщение     Другие произведения автора Smoker