В сечении древа твой глаз наблюдает волну налетевшего ветра.
Какой здесь, к черту, психоанализ, когда кипит серебро...
Так слово становится схожим с синей тенью на красном поле
Птицы, исполненной веры, что нужно летать.
И в сонме пергаментных истин я слышу гул потемневшего неба.
Зачем на узлы синтетических связок наложена эта печать?
Мы так любили смотреть в огонь, сидя за старым забором, -Тоскою отмеченным местом, где можно летать...
А ты замолчишь, приказав февралю, разбросанный по двору кобальт
Сорвать. И на фресках появится всадник, и нам его не догнать.
Четыре трети пути перед ним - сразу за старым забором -
Доскою очерченным местом, где можно летать...
*** Можно летать
© Copyright: Pablo Pinga, 2003
Свидетельство о публикации №103061500529
Свидетельство о публикации №103061500529
Рецензии