*Поэт*

Поэтом можно быть из жизни,
Поэтом можно быть из тьмы.
Но только нет поэтов грусти
И нет поэтов ведь веселья,
А есть лишь образы и взгляды,
Наполненные звучаньем музы,
Прекрасной музы из стихов,
Из нежных слов и вдохновенья…
Поэт не может быть без чести,
Поэт не может быть без жизни.
Ведь только одиночество способно
Писать стихи и веселиться.
И нет поэтов на века,
И нету жизни на года.
Есть только миг прекрасный,
Который мы способны весь узнать.
Его прекрасные творенья,
Его прекрасные секунды…
Его способны мы и слушать,
Способны слушать и вкушать…
Но вот пройдут опять года,
И станем мы опять все старше,
Но только это не изменит
Стремление познать и полюбить.
И полюбить моря и реки,
И полюбить все небеса.
Способны мы взлететь ведь вместе,
С поэзией стихов через года…
Ведь создан мир для счастья одного,
И не способны победить его,
Его разрушить, уничтожить,
А может просто весь разбить…
Он создан для веселья, не для грусти,
И радоваться будем мы же в нем,
И ведь никто и не способен
Отнять у нас все чувства радости одной…
Поэт придет, посмотрит мир
И сотворит в нем счастья больше,
Но, не придумав ничего,
А лишь услышав звуки и слова.
Слова услышит и напишет,
Напишет о веселье и о грусти,
Напишет и пойдет опять…
Пойдет он в жизнь, пойдёт в реальность,
А, может быть, во тьму из мира одного.
Но только ведь поэт вернется,
Вернется к своему творенью жизни,
Немного он напишет и пойдет,
Пойдет обратно… вот и все…
Вот кто поэты, вот они,
Способные творить из тьмы,
И вот они уходят вновь,
И вот вернулись ведь опять…
И так всегда они творят,
Творят и все-таки молчат…