Прошло стотысячной толпой, войной,
Осталась только боль, младенцами зимой,
Осколками костей тряся и эпилепсией кряхтя,
И жизнь как в ящике и под землёй.
Что толку, что кричать - любовь, любовь!
А всё в тебе, как пепел, порох, соль.
И в сердце укусить змеёй-весной,
Сходить с ума и исходить слюной.
И мысли злее бешеных собак,
А ты всё любишь, любишь - ты дурак!
Бредешь цепями-чувствами звеня
Ты лучше просто полюби себя.
Прошло...
© Copyright: Мухомор Толик, 2003
Свидетельство о публикации №103061000487
Свидетельство о публикации №103061000487
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.