Кровь медленным натиском хлещет,
На за ночь остывший песок..
И скула взаправду трепещет,
Не верит, что кончился срок...
Что через минуту, здоровый,
Когда то живой организм...
Обрушиться тенью суровой,
На гладь чуть мерцающих призм..
На силу прибрежных владений,
И дом для строптивых лучей...
Игру для ветров дуновений,
Предмет обожанья детей...
И медленно веки сомкнуться,
Зрачки западут к небесам..
Оттуда уже не вернуться,
Не принято быть чудесам...
Про самого что ни на есть банального суицидника, которому надоел
© Copyright: Никор, 2003
Свидетельство о публикации №103060800156
Свидетельство о публикации №103060800156
Рецензии