Ольге

У меня нет слов.
Посвящаю тебе скудное стихотворение,
обезображенное неверием
в смысл сих строф.

Неужель по летнему маршруту
ты идёшь со странной полнотой ?
И меня легко кидаешь в смуту,
развлекаясь с ... мужем … Я порой
по горло окунаюсь в мемуары
и всесильно время тороплю,
несмотря на то, что все мы стары,
и что вовсе память погублю.

Может, ты ещё побудешь с нами,
может, мы и вспомним о былом,
но ты скажешь : что мне делать с вами ?
и трезвенницей скроешься в ночном.
Над нами воцарится ожидание,
кто нарушит первым тишину,
но никто не выскажет печали :
все пойдут к бутылочному дну.

Я не помню нашего знакомства.
Может, так и лучше. Всё равно
не вернуть волнующего скромства.
Вчера, сегодня - это не давно.

Желаю вам всего, что только можно,
о некотором не глаголят вслух.

Но помни : жить запуганно и сложно
без таких …
                таких …
таких подруг.